Brisa fria

Da janela embaçada pela minha respiração ofegante, observo os prados e seus cata-ventos, depois da tempestade, giram tão lentamente, sem pressa; o vento agora é maresia pra aquecer meu coração nesses dias de outono, tão repletos de nostagia.
As telas que não pintei, estão esperando pela aquarela d'onde riscarei traços de teu rosto que permanecem intactos em minha memória. Lembranças percorrem o quarto vazio, apoderam-se de minha alma, espalham-se sobre os lençóis de lavanda, como no passado, Bernard fazia. Feito a terra ao redor do sol, sinto-me entre sonhos e realidades sombrias. Ainda fito os meus olhos nas linhas campestres esperando que Bernard, abra a porteira e grite-me pelo nome: E.
O tempo vai passando, como as breves chuvas dessa estação, ainda procuro enxergar alguma imagem pela janela embaçada, e lento como os cata-ventos, as palavras saem das minhas mãos machucadas.
Com o esvair da tarde, as nuvens irritam-se em um tom cinza prevalecendo contra minha esperança,  todos os traços de cores da aquarela agora são negros, e não criam formas. Não desenham teu rosto, amado Bernard.
Abro a janela antes que demasiadamente escureça, sinto tuas rizadas altas, engraçadas e inconfundivéis - únicas, eu diria -, sinto a brisa fria, brisa que vem das montanhas, vento suave que, ao crepúsculo, sopra para os vales (da minha alma), vento corrente, que sopra de noite, dos campos para o mar, dos pensamentos para o meu coração. Brisa que toca meu rosto, com a tua saudade, saudade que junto da minha é tão grande, é meu padecer de dia e de noite... O sol afasta-se, vai-se, morre no tênue horizonte, talvez as estrelas iluminem as nossas vidas, talvez a lua nos guie por algum lugar, talvez eu ainda possa te abraçar, quem sabe, talvez, talvez...

Boston - Augustana

Vale muito a pena ouvir...