Saudade

Longemente, percebo o fraco sol no horizonte coberto de neve. Posso sentir o gelo que permanece esfriando a esperança nas grutas do olhar, deixando, assim, refletir a dor. É verão pois, em Brasília, um verão frio, longo e chuvoso. Este vendaval não mais me assombra, é um frio calmo e suave, sem pedir feriu minha alma, e sim-nossas-almas, não quebrou correntes, quizá portões, entrou por uma fresta deixada ali; na janela, nos fundos, na porta, em qualquer lugar de nossas inseguranças.
 A chama candeeira da lâmpada apagou-se no momento em que deslocando-se os raios do horizonte, o sol pôs-se a invadir o quarto pela janela embaçada, uma luz que sem querer me traz fé, a luz de um anjo camponês amigo que solto, passeia nos ares da casa. Assim deixo-me ser entregue a esta, com a falsa ilusão de paz, como uma louca com uma imensidão de sonhos a realizar, por tão poucos segundos dura a ilusão. A ânsia de não querer acordar, leva á um labirinto perdido por entre fortes muros qual função única, é separar a realidade do sonhos. Nessa perdição, sinto saudades, saudades de mim que fiquei perdida pelos muros (com um pé na realidade e um pé no nos sonhos), dos olhos rurais que almejam as campinas florecidas de amor. Então choro com os braços estendidos pro infinito do céu, buscando forças em cinzas, mais fatigada da caminhada incerta que dos braços rogando socorro. Sem sentir espaços, formas, ou cores; estática, perdendo-me nos comboios da razão, do coração, ah o enganoso coração. As promessas que carrego nas mãos são como espinhos que crescem nas palmas, em algum instante acabam por ferir profundamente.
 Quando o sol morrer sem respostas no além, tentarei agarrar qualquer cheiro ou lembrança que não deixei  se perder nos campos do esquecimento ou morrer na entrega.
Fico neste lugar, neste instante inapreciável e sem gosto, com fotos empoeiradas e memórias enterradas, solene de uma alegria bucólica e de palavras que sumiram dos lábios como grãos de areia sucumbem no mar revolto.
 Aqui onde os gritos que quebram os silêncio são como sinfonias de uma música que costumeiramente ouço, percebo que não basta abrir a janela e ver as cores, os campos, a esperança nascendo em rios e a fé florescendo em flores, é preciso igualmente acreditar nos sonhos mesmo que a janela esteja tão emperrada que pense não mais ser possível abri-la. A pior parte é não ter onde se abrigar nas madrugadas solitárias, a pior parte é correr de seus próprios pesadelos e esconder de seus medos. Gozemos o tempo que nos resta, pois na vida ou na morte, algo sempre perdurará à eternidade.