Cartas de Eliza, que Bernard não conhecerá.

È fim de tarde, tudo é uma despedida. Mais ainda é primavera. O horizonte pleno de saudade, esvai raios de sol, em tons dourados que cegam meus olhos, cegam os olhos e o coração da menina que um dia amou, e então neste instante olhando para o infinito do céu, apenas recorda por um instante, alguns momentos de alegria.
Alegria suave, pois felicidade é peso.
Sorrio e choro, é sempre assim, e ainda existe a armadura que uso para mistificar as formas leves que a solidão deixa pairando no rosto, como orvalho pairando nas palmas silvestres.
O sol morre, esperando somente o outro momentos de ressurgir. Assim espero também por Bernard, com os olhos fitos no infinito, até que meus olhos doam no reparar esperançoso do horizonte, até que se finde o pulsar ligeiro do peito, até que minha voz se cale, e minha memória enfraqueça, carregando consigo os porquês da espera incerta que não soube cessar.
Até que a luz não seja mais luz, até que os montes se tranformem em pó, até que então meu eu sejas o teu, e não mais exista duas almas, mais dois corpos apenas, amando-se. E ao mesmo tempo morrendo, minha morte por tua ausência insólita, que percorre os espaços vazios em minha casa, porque morro a cada instante sem ti, como a despedida de um fim de tarde, que acontece familiarmente.
Então assim essas palavras morrem, vão para o dentro do baú esquecido onde guardo vestigios e cartas para Bernard, que nunca lhe serão conhecidos. Pois permanecem guardados insolutos, como o saber que este amor ainda existe.

"de repente, lá bem longe, aparece outro lugar, novos campos e horizontes..."