Divagações de Eliza

Na primavera, os primeiros raios de sol sobressaindo-se por entres as intrépidas nuvens, são o bastante para que o dia rutilasse em fulgor a venustidade da aurora que escoltaria o dia que portanto nascera. O inverno deu cabo aos dias resplandescentes da estação. Primavera de 1908, não havia maior formosura na vida que os campos de Kinsale banhados pelo dourado solar, a grama banhada pelo orvalho da madrugada, reluzia de um verde limão adóravel, invadia os olhos que rebentavam alegria, o coração simulava em flores o suave pulsar que a paz do lugar trazia a alma das pessoas. Era ali o lugar que vivia Eliza. A primavera vinhera carregada de flores e magia, o sol relutava intensamente nos céus com seu forte brilho, oscilando do amarelo gema, para o laranja pessêgo. Tudo era composto de brisas mansas e ar sereno, o rio caudaloso movia-se lento cortando o vale. O sol cor de abóbora parecia que explodiria, havia raios lançados a quem quisera queimar-se da felicidade primaveril que ali estava como um presente. Pórem, dentro de Eliza só resplandecia o sol da angústia; Sentara ao lado riacho, sobre a sombra dos longos galhos do carvalho que Bernard dizia ser o seu, sentada ali, acreditaria que os galhos poderiam ser como os braços de seu amado, envoltos sobre si para que estivesse enfim protegida...embora não de tudo: as lembranças vinham em cada latejar de seu pensamento, em cada batida de seu coração, em cada inspirar fraco de sua respiração cansada. Deslizava os pés sobre a água, e desejava banhar-se por Bernard. Naufragar o navio-mulher em seu cais perdido, e afundar-se cada vez mais na lagoa de seus olhos. Eram apenas mais divagações que ladeavam sua cabeça, estava farta da espera que no fundo sempre hesitava em crer, e porventura devesse não acreditar mesmo. Contudo, que aceita o amor, senão a fé?
Eliza não sabe como será o fim desta estação, se morrerá rodeada da alegria que se vê e não se consegue sentir, ou se deambular-se-á solitariamente pelos bosques, para encontrar Bernard, desta vez, apenas nos sons, nos laços que fez nas árvores, no vento, na alma, em sua alma.

Em memória.

Evenllyn C. Colaço 

A música é um afago, é um sussurro.

Jeff Buckley - Hallelujah